Blogpost 64, 8. OKT 2026, Reijer Staats

Eine große Sache klein machen

Hombre, tío, primo. Wörtlich: Mann, Onkel, Cousin. Oder besser: Kerl, Kumpel, Freund, Kamerad... Begeisterter Straßenslang, den jeder in Andalusien benutzt. Man kann es zu Männern und Frauen sagen, und ich glaube, zu Menschen fast jeden Alters. Wenn ich zu meinem Fitnesskurs gehe, sage ich: "Cómo estáis?" (Wie geht's euch allen?), aber ich habe auch gelernt, dass "Cómo estamos?" (Wie geht's uns?) sogar noch freundlicher klingt...

Während ich mich an einem Seil hochziehe, das an einer Palme befestigt ist, sehe ich einen älteren Mann mit seiner Pflegekraft auf der anderen Seite der niedrigen Mauer am Paseo vorbeigehen. Er hat Sehprobleme und hält einen dieser weißen Stöcke mit roten Markierungen, mit dem er den Gehweg vor sich von links nach rechts abtastet. Nach dem Training sehe ich sie auf dem Weg zum Auto zusammen auf der Mauer sitzen. Beide haben ihre Handys direkt vor dem Gesicht. Der alte Mann hält seines nah an die Augen, liest den Bildschirm... "Hombreeee, eres mágico…"

Ich habe eine ehemalige Kollegin, die ich hombre nenne. Sie ist meine Gesprächspartnerin für politische und gesellschaftliche Themen oder einfach für den Alltag. Sie stellt immer spontane, erfrischende Fragen. Sie liest meinen neuesten Blogpost, der viele persönliche Dinge enthält, die nicht typisch spanisch sind, und gibt Feedback: "Weißt du, es gibt tatsächlich noch viel, das ich über dich nicht weiß... Aber eines ist mir aufgefallen: Du wirst das sicher nicht alles auf deiner Ferienvermietungs-Website veröffentlichen?"

Johan sagt dasselbe. Und ja, ich muss ihnen zustimmen, aber ich will schreiben! Nicht nur über Dinge, die mich am Leben in Spanien überraschen, sondern auch über alles andere, was mich beschäftigt. Eine große Sache klein machen. Und so kommt dieser Blogpost, bereits Nummer 64, stark gekürzt nach all dem Feedback, und führt dort fort, wo Nummer 63 aufgehört hat: Der Weg zum Entschleunigen in Andalusien.

Foto: Frühstücks-Upgrade. Kaffee, Mango, Kefir und una copa frisch gepresster Granatapfelsaft! Die Ernte in der Villa Merise wird jedes Jahr größer. Der Granatapfel: ein immer wiederkehrendes Symbol des Lebens...

Das linke Vorderrad

Dienstagabend, fast sieben Uhr. Ort: Parkplatz neben der Policia Local. Wir treffen ihn gleich: Mariano.

Bevor ich mich entschieden hatte, meinen Renault 4 einzutauschen, speicherte Johan schon begeistert Autos, die ihm auf Marketplace gefielen. Eine Kontaktanfrage an einen gewissen Mariano wurde schnell mit "disponible" und einer Handynummer beantwortet. Meine WhatsApp-Nachricht wurde sofort von einer langen Sprachnachricht gefolgt: eine hohe, leicht kratzige, fast singende Stimme im andalusischen Dialekt.

Wir sind früh dran. Johan erkennt ein Marketplace-Auto nach dem anderen auf dem Parkplatz, während ich auf seinen Zeigefinger starre: dieses hier, und jenes, und das da, und das da... Ach so, deshalb finde ich hier nie einen Parkplatz!

Dann sehen wir unseren zukünftigen weißen Fiat-Kastenwagen auf uns zukommen. Der Fahrer, der das Auto scheinbar geliehen hat, wirft seine Zigarette aus dem offenen Fenster, parkt auf dem letzten freien Platz und versteckt den Autoschlüssel am linken Vorderrad.

Am Telefon sprechend und mit leichtem Schwung gehend, kommt unser Autohändler an. Ein bisschen Bauch, das Hemd halb aus der Hose, Zigarette im Mundwinkel, nach hinten gegelte Haare, verschwitzte Stirn und deutlich sichtbare Schweißflecken unter den Armen. Seine Augen scannen den Parkplatz, dann greift er den Schlüssel vom Reifen. Wir schütteln uns die Hände und mit einem breiten Lächeln beginnt er seine Verkaufstour.

Die Probefahrt führt uns entlang der N340 zu unserem Haus in Almuñécar, mit Johan am Steuer, alle Fenster offen und die Klimaanlage auf voller Stufe. Okay, es ist sehr heiß, aber so sind seltsame oder unerwünschte Geräusche nicht zu hören. Das Gespräch im Auto ist laut. Es ist eindeutig kein Neuwagen, weder innen noch außen. Es wurde nicht gereinigt, und der Lufterfrischer am Spiegel hat längst seine Wirkung verloren.

Zurück bei unserem Haus wird auf der Auffahrt der Eintauschwert meines Renault 4 ermittelt. Auf dem Rückweg zur Policia Local fahre ich. Nicht mein Auto, denke ich. Wir erhalten eine einjährige Garantie, und ich sehe, dass Johan darüber sehr erfreut ist. Ich frage zuerst nach einer Zigarette. Fast singend bietet uns Mariano einen kleinen Extra-Rabatt an, vorausgesetzt, der volle Betrag wird am nächsten Tag auf sein Bankkonto überwiesen. Wir vereinbaren sofort einen Termin für eine große Inspektion in etwa zwei Monaten.

Quiekende Bremsen, pfeifender Turbolader, tickende Motorgeräusche: wir notieren alles und Johan macht Tonaufnahmen.

Nur drei Wochen nach Abgabe des Fiat zur großen Inspektion bei der Policia Local, mit dem Schlüssel am linken Vorderrad, schickt uns Mariano eine WhatsApp-Nachricht: "listo". Er sendet uns einen Google-Maps-Pin, wo wir das Auto abholen können. Irgendwo abseits, im Niemandsland zwischen Motril und dem Strand, wird ein Tor zu einem schattigen, eingezäunten Gelände per App für uns geöffnet. Marianos Anweisung: "Such einen Marokkaner. Er hat den Schlüssel."

Der Staub legt sich, und zwischen allerlei Autos mit ausländischen Kennzeichen sehen wir unseren Fiat. Auf der linken Seite des Geländes stehen zwei Container. Foltercontainer, stelle ich mir vor. Johan sieht eine Ratte ins Zuckerrohr neben einem der Container verschwinden. Hinter den Autos steht eine große Halle mit zwei riesigen Garagentoren. Dort müssen wir hin, doch unsere "hola's" bleiben unbeantwortet.

Dann rast ein alter, ramponierter grauer Mercedes aus den 1980er Jahren auf das Gelände. Der Mann, der aussteigt, muss der Marokkaner sein. Ich schätze, er ist etwa sechzig. Sein dünner Bart ist auffallend schmutzig, in der rechten Hand trägt er eine Plastiktüte vom Supermarkt Coviran. Es ist schließlich bald Mittag.

Wir bekommen den Schlüssel für den Fiat überreicht, und zunächst scheint unter der dicken Staubschicht alles in Ordnung zu sein. Johan bemerkt jedoch, dass die Ölkontrollleuchte noch an ist. Der Marokkaner öffnet mit der linken Hand die Motorhaube, stellt die Coviran-Tüte auf die Stoßstange und füllt eine Flasche Öl in den Vorratsbehälter. Ich beobachte ihn, wie er über dem Motor gebeugt ist.

Unter der Haube stimmt etwas nicht, doch meine Aufmerksamkeit wird sofort abgelenkt, als der Marokkaner zurück zur Garage geht. Läuft da ein transparenter Schlauch von der Coviran-Tüte unter seiner Kleidung nach unten? "Die Tüte ist nicht sein Mittagessen. Sie sammelt seinen Urin," flüstere ich Johan zu.

Dann zeigt Johan auf den geöffneten Kofferraum und fragt den Mann, ob wir alle darin liegenden Autoteile selbst zum Schrottplatz bringen sollen. Er sagt nichts und zuckt nur mit den Schultern.

Ich seufze. Unter den Teilen ist auch die Verkleidung unter dem Auto, die noch montiert werden muss. Das erklärt, warum ich beim Blick über den Motor den Boden darunter sehen konnte.

Ein kurzer Anruf: "Nun, Mariano, wir lassen den Fiat noch eine Woche hier stehen."

Als wir ihn schließlich abholen, ist das Gelände verlassen. Das Tor öffnet sich per App, und ja, natürlich wissen wir, wo der Schlüssel ist: am linken Vorderrad.

"Hasta luego, Mariano!" Bis zum nächsten Mal!

Foto: Da sind wir wieder, fahrend auf der N340 zwischen Almuñécar und Salobreña. Mein Blick fällt auf die Mauer.

Don Simon, eine kleine Geschichte

Ende Juli verstirbt mein Schweizer Freund Simon. Auf der Trauerkarte, handgeschrieben von seiner Frau Diny, stehen die Worte: "Lebe heute, morgen ist nicht versprochen." Das ist der Titel eines meiner letzten Blogposts, und es berührt mich. Im Flugzeug nach Schweiz suche ich Fotos. Es gibt nicht viele, denn Simon mochte es nicht, fotografiert zu werden. Und ich schreibe die folgende Geschichte, weil man vielleicht ein paar Worte sagen möchte...

Foto: Eine von mehreren Fotos: "Auf einer Bank mit Simon im Lauf der Jahre." (26. März 2017)

Leb wohl, Don Simon. "Wann kommst du zurück?" fragtest du Ende Mai, als ich für einen kurzen Besuch in der Schweiz war. Nun, hier bin ich!

Aber diesmal ohne ein "Ich freue mich darauf", wie du es immer gesagt hast, kurz bevor ich ging.

Und kein "zum Wohl" in einem Moment, sitzend auf der Bank mit einem Glas in der Hand, den Blick auf das Bietschhorn gerichtet.

Deine Stimme: "Und wie geht's, Herr Staats?" Ich vermisse sie jetzt schon.

Lass uns für einen Moment 25 Jahre zurückgehen. Mein Vater rief mich zu sich. Sein Parkinson war schlimmer geworden. "Reijer, möchtest du vielleicht die Berghütte in der Schweiz übernehmen? Sonst verkaufe ich sie." Es war der Ort meiner Kindheit. Ich war jahrelang nicht dort gewesen, und Arthur, mein damaliger Partner, sagte: "Das ist eine Chance. Du solltest es tun!"

Kurze Zeit später saß ich in Kippel im Lötschental in der Schweiz, trank mit Simon und Diny ein Glas Wein, einem Paar aus dem gelasseneren, essensliebenden Süden der Niederlande, das in die Schweiz ausgewandert war und eine Generation älter als ich war. Simon wurde der Abwart, der Hausmeister der Hütte, und ein lieber Freund. So ein Freund, den man nie kommen sieht.

Hektische Zeiten. Arthur und ich trennten uns, ich kaufte ein Haus in Amsterdam aus den 1920er Jahren, das viel Arbeit brauchte, wurde befördert, begann einen Kurs und kümmerte mich um meinen Vater. Mitten in all dem überschwemmte der kleine Bach hinter der Hütte. Schlammiges Wasser drang ein, und die Stützmauer des Hangs wurde instabil. Simon rief mich aus der Schweiz an und war der letzte Auslöser: Er bekam die volle Wucht meiner Frustration ab!

Und doch wählte er genau in diesem Moment die Freundschaft und half mir durch das ganze Chaos.

Seitdem reiste Simon regelmäßig mit einem Blumenhändler aus Holland und übernachtete immer bei mir in Amsterdam. Sobald der LKW die Grenze überquerte, klingelte mein Telefon. "Herr Staats. Heute Abend hätte ich Lust auf ein schönes Steak. Sag mal... Was meinst du?"

Wenn ich von der Arbeit kam, stand immer ein riesiger Rosenstrauß in meiner größten Vase. Nicht sehr frisch, wohlgemerkt. Sie hatten gerade noch die Reise von den Niederlanden in die Schweiz und zurück überstanden. Es gab einen grünen Salat mit Früchten, gewürfelte Kartoffeln, die schon in der Pfanne brutzelten, und das Steak war bereit für die Grillplatte. Simon aß gern vor sechs. Plötzlich lagen alle Bestecke löffelweise im Schubfach, und manchmal war mein Kühlschrank geputzt. Die Art, wie Simon und Diny die Bettwäsche in unserem Schweizer Wäscheschrank falteten, mache ich noch heute so. Ohne es zu wissen, waren sie mein Vorbild für unser spanisches Abenteuer.

Samstags musste Simon immer ins gehobene niederländische Kaufhaus De Bijenkorf für eine neue Jeans und ein weißes Tommy Hilfiger-Hemd. Und abends ging er mit zum Bar-Hopping (Wodka-Limette) mitten ins Herz von Amsterdam.

Ebenso regelmäßig fuhr ich in die Schweiz, und jedes Mal klingelte mein Telefon, sobald ich die Grenze überquerte. "Wie lange noch, Herr Staats? Das Abendessen ist fertig." In der Schweiz sagte er mir sofort, welche Arbeiten anstanden, etwa Holz nachlegen. Mein Vater lehrte mich, hart zu arbeiten, bis die Arbeit erledigt ist. Simon lehrte mich, früh anzufangen, konzentriert zu bleiben und die Kunst der Pausen zu meistern. Um drei Uhr nachmittags war es meistens irgendwo fünf Uhr und Zeit, eine Flasche weißen Johannisberg zu entkorken.

Simon und Dinys Feste waren großzügige Essen-mit-guten-Leuten-Veranstaltungen mit offener Tür für alle. Silvester war ein fester Termin im Kalender. Wenn Sinterklaas, der niederländische Festtag am 5. Dezember, näher rückte, an dem Kinder Geschenke erhalten und Erwachsene Überraschungen austauschen und Gedichte schreiben, hörte ich Simon immer sagen, mit seinem sanften südlichen niederländischen Akzent: "Ich freue mich schon auf dein Böses Gedicht", bezogen auf das neckische Gedicht, das ich für ihn schrieb. Worauf er antwortete: "Ja, ja, Herr Staats. Was sich neckt, das liebt sich!"

Als Johan in mein Leben kam, fuhren wir regelmäßig zusammen in die Schweiz. Wie schön war es, dass Simon und Diny, unsere Schweizer Familie, bei unserer kleinen Hochzeit in Amsterdam dabei waren. Simon und ich gaben uns nach und nach etwas mehr Raum, aber es wartete immer ein Glas und der Tisch war immer gedeckt. Und oh, wie oft kam ich einfach vorbei, um frech eine Zigarette zu schnorren und ein wenig zu plaudern?

Den Verkauf der Berghütte empfand ich als zu schmerzhaft, um ihn mit Simon zu besprechen. Die Schiefertafel mit der Aufschrift "Klein Schweiz 1978" hängt jetzt an der Außenwand unserer Casita im Lecrín-Tal in Spanien. Seitdem gibt es bei Simon und Diny in Kippel, im Lötschental, immer ein gemachtes Bett für mich, neben dem Glas und dem gedeckten Tisch.

Diese kleine Geschichte geht mir durch den Kopf, als ich über die Alpen fliege, von Málaga nach Genf, um mich von meinem ganz besonderen Freund Don Simon endgültig zu verabschieden. Jemandem, mit dem ich seit meinem Ausbruch am Anfang nie wieder das geringste Unbehagen oder Ärgernis empfand.

Leb wohl, Don Simon.

Du bist eine Weile mit mir durchs Leben gegangen. Es gibt die Familie, in die man geboren wird, und dann die Familie, die man sich aussucht.

Danke für 25 Jahre Freundschaft.

Foto: Zusammenkommen, herumalbern, einen Ring anstecken und den Vertrag unterschreiben... Sich versprechen, weitere 70 Jahre im selben Boot zu sitzen. Jahr für Jahr gemeinsam an diesem besonderen Datum essen gehen. Herzlichen Glückwunsch zum 15. Jahrestag, Johan! Die ganze Fotoserie gibt es auf Instagram.

Auf dem Weg zu Lolapaluza

Da Johans Fiat wieder bei Mariano zur Inspektion ist, fahren wir mit meinem Auto zum Ático Lolapaluza für einen Wechseltag. Wir fahren in den Casco Histórico von Salobreña, die Altstadt, mit Johan am Steuer und mir daneben. Wir passieren den Aussichtspunkt und mitten auf der Straße sehe ich eine leere Alhambra-Bierflasche. "Den Mülleimer verfehlt", denke ich. Johan zeigt meanwhile nach links, zum wilden Meer, mit der Villa Merise in der Ferne dahinter. "Schau mal..." sagt er.

Gerade über die Flasche. Bumm!

"Pass auf, wo du hinfährst!" Seufze ich genervt.

Johan parkt das Auto in unserer Garage, und wir beginnen mit der Reinigung. Ich schreibe inzwischen unseren neuen Gästen, wann sie am nächsten Tag ankommen möchten. Wäre ein früher Check-in um 12 Uhr okay? Natürlich ist das Haus fast fertig. Doch als wir zum Auto gehen, ist sicher: ein Platten. Ich schneide mir sofort die Hand an einem Glassplitter im Reifen auf.

Johan findet nur ein Reparaturset mit Kompressor und Reifenreparaturflüssigkeit im Auto, aber mit blutender Hand habe ich keine Lust, herauszufinden, wie das funktioniert. Ein Abschleppwagen ist in diesen engen Straßen unmöglich, und es ist fast 19 Uhr. Google Maps sagt, alle Reifenwerkstätten schließen bald. Das Auto muss bis morgen Mittag aus der Garage raus, damit die neuen Gäste dort parken können! Ein noch ruhiger Johan und ein frustrierter ich nehmen ein Taxi nach Hause.

Der Plan für den nächsten Morgen:

• Zuerst das Reparaturset ausprobieren, das mir viel zu modern vorkommt. (Nein, natürlich funktioniert es nicht...)

• Wenn das fehlschlägt, Wagenheber von der frühestens geöffneten Werkstatt ausleihen und den Dyane in den Casco Histórico fahren. Erst jetzt macht sich Johan Sorgen. Schafft sein clásico, sein klassischer Citroën, den steilen Hügel wirklich?

• Rad abnehmen, zum Reifenwechsel runterbringen und dann wieder mit dem Dyane hochfahren, um das Rad wieder anzubauen.

• Dann den anderen Reifen auch in der Werkstatt wechseln lassen, denn in Spanien müssen auf derselben Achse zwei passende Reifen sein.

• Zum Schluss, verschwitzt und mit schwarzem Reifenabrieb bedeckt, den neuen Gästen die Hand geben, pünktlich um zwölf. Denn, nun ja, deutsche Pünktlichkeit: "Willkommen in Salobreña!"

Johan ist inzwischen zu Casa Larimar gefahren, wo die Endreinigung wartet. Mitte Nachmittag schickt er mir eine Nachricht. Kann ich ihn abholen? Ein Foto folgt: eine dicke Schraube, tief im Reifen des Dyane steckend.

Als wir den Fiat später bei Mariano abholen, herrscht in seiner Werkstatt reges Treiben. Die Sommerferien sind offensichtlich vorbei: Autos mit Geschichte, viele marokkanische Mechaniker, und Marianos laute Rufe "Hombreee!", "Tíooo!" und "Primooo!" hallen durch die Werkstatt. Er singt sich durch den Laden, bezaubert seine Kunden unterwegs. Ich bitte ihn sofort, den unbenutzten Reifen von meinem Auto auf eine Ersatzfelge zu montieren, damit ich künftig wirklich ein Ersatzrad dabei habe.

Mariano hat mein Herz erobert.

Foto: Pech gehabt. Drittmal ist Glück. Das linke Vorderrad fällt ab. Oh je, wo sollen wir jetzt den Autoschlüssel verstecken?

Mist aus dem Duschablauf

Johan und ich fühlen uns hier in Spanien zuhause und widmen uns fröhlich unserem spanischen Beruf: Gäste empfangen, putzen und Brände löschen. Nach zu viel Klopapier in der Toilette sprudelt es aus dem Duschablauf. Die nasse Wäsche eines Gastes verklemmt sich in unserer Toplader-Waschmaschine, weil er sie mit offenem Trommelklappdeckel anstellt und dann den Griff gewaltsam schließt. Und morgen früh checken sie aus! Johan und ich schaffen es immer, solche kleinen Krisen im Nu zu lösen. Und was ist die häufigste Beschwerde 2026? Ohne Ausnahme von unseren kleineren weiblichen Gästen: Die Badezimmerspiegel hängen zu hoch.

Die Umgebung unserer Villa Merise steht vor einem großen Umgestaltungsprojekt mit einer parkähnlichen Wohnanlage am Hang. Johan deutet schon an: "Mit ein paar kleinen Veränderungen wäre es eigentlich ein ziemlich guter Ort für uns, um eines Tages zu leben." A mí me gusta la idea también! Mir gefällt die Idee auch!

Ich träume schon vom Tag, an dem wir endlich frei sind von gemeinsamem Wasserreservoir und Klärgrube sowie den Schlaglöchern in unserer engen Straße. Die Abwasseranlage, die kommunale Wasserversorgung und die Straße stehen alle auf der Liste der Verbesserungen im Projekt. Mit nur sieben Häusern in unserer kleinen Anlage brauchen wir keinen gemeinsamen Fonds mehr für diese Gemeinschaftseinrichtungen. Endlich, nach all den Jahren, gehört die Rolle des El Presidente der Vergangenheit an, und ich muss nie wieder Streit zwischen Nachbarn anhören oder klären.

Doch dann steht die jährliche Eigentümerversammlung bei uns zuhause in Almuñécar an. Beim letzten Punkt der Tagesordnung verkündet La Presidenta, unsere resolute Nachbarin Susana, dass sie nach zwei Jahren im Amt zurücktritt. Sie schlägt eine Wahl für ihre Nachfolge vor und mustert langsam alle am Tisch. Es herrscht eine bemerkenswerte Stille. Ich schaue nach unten, dann zu Johan, der keine Ahnung hat, was kommt, aber Susanas Blick bleibt an mir hängen.

"Yo no!" sage ich. "Stress und so... Könnt ihr das nicht selbst noch ein Jahr durchstehen?"

Sogar Johan hilft mir nicht aus der Patsche. Susana hebt triumphierend den Finger. "Yo voto a Reijer..." Ich werde gewählt.

Susana setzt sich immer durch.

So finde ich mich in meiner ersten Woche in einem Streit mit einem Nachbarn neben unserer Urbanisation wieder, der sein Auto regelmäßig ungeschickt vor einem unserer Gemeinschaftseingänge parkt. Offensichtlich ein Drink zu viel intus, und plötzlich mit einer französischen Flagge auf dem Dach seines Hauses, schimpft er eine ganze Reihe connards und putains in unsere Richtung. Ich werde auch mit Nachrichten vom mantenimiento, dem Wartungsteam, bombardiert über Nachbarn und Gäste, die sich weigern, vor dem Schwimmbad zu duschen, sowie mit allerlei Zeitplänen, Stundenzetteln, Fehlern und Mängeln.

Susanas Mann hatte mir schon gesagt: "Speicher sie in deinen Favoriten."

Jetzt bin ich also der Presidente in einer zweiten Urbanisation, aber in einer ganz anderen Rolle. Und eigentlich ist das gar nicht so schlimm.

Foto: Die parkähnliche Wohnanlage am Hang über der Villa Merise. Villa Merise ist unten, das dritte Haus von links. Quelle: Cumbre Villas.

Als ich diesen 64. Blogpost beende und einen passenden Titel suche, stocke ich ein wenig. Ich tausche noch ein paar Nachrichten mit meiner hombre-Freundin, und Diny und ich schicken uns ein Foto des kleinen Gedenkens, das wir für Simon geschaffen haben. Welch Zufall. Beide Fotos zeigen genau dasselbe: ein Porträt, eine Blume und eine Flasche Don Simon.

Ich frage mich, wie meine Faszination für das alltägliche Geschehen im spanischen Leben, genau hier und jetzt, mit Nostalgie, Verlust und all dem Leid in der Welt, das mich so bewegt, zusammenpasst. Dann stoße ich auf einen Instagram-Post, den ich am 24. August 2025, dem fünften Todestag meiner Schwester, geteilt habe. Die Worte sagen alles:

"Welches Licht hätte Meris heute in die Welt gebracht? Ich höre ihre entwaffnenden Worte, die über den ersten Gedanken hinausblicken, eine große Sache klein machen, Fernes persönlich machen, Weites nah, Wut mildern und Härtes sanft machen.

Ja, das will ich!

Oh, wie ich manchmal unsere unkontrollierbaren Lachanfälle vermisse."

Hmm, eine große Sache klein machen? Irgendwie schließt das meinen 64. Andalusien-Blogpost den Kreis. Also kann ich sagen: ¡Hasta luego! Bis zum nächsten Blog oder bis wir uns in Spanien treffen, wo Johan und ich Sie herzlich willkommen heißen.

Reijer